Acheter haridra 86

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Heather Barbieri: Non Selon le Plan Cette semaine Meg Ce fut un après-midi pluvieux en 1971, et mon ami Kyle et moi, dissuadés de grimper à l'arbre de 70 pieds dans la cour par les intempéries, était embarqué dans une aventure de banlieue qui était quelque chose d'un départ: Nous avons mélangé tous les ingrédients dans l'atelier de mon père, en essayant de faire des roches. Plusieurs pots et bidons vides plus tard, nous avions réussi à créer un solide brun stippled et tenions la bosse miraculeuse dans nos mains à merveille, quand il est venu sur nous là, debout sur le plancher de ciment taché, le visage pâle, sa voix un voix rauque: «Promettez-moi que vous ne ferez jamais cela à nouveau." Il avait trop peur pour moi-un développement sans précédent de la masse. Dans ces premières années et oui, parfois maintenant trop-il ne savait probablement pas tout à fait ce qu'il faut faire avec moi, cet enfant qui est resté debout toute la nuit lecture, avait un penchant dangereux pour explorer les sites de construction, et l'errance trop loin de chez eux. Il serait le premier à vous dire que je l'ai toujours eu une impulsion créatrice, et qu'il a été soulagé quand je décide de prendre la plume, un outil qui, au moins sur la surface, plus sûre, sinon exactement bien rémunérés, l'occupation. Le trajet de la maison split niveau 1969 dans lequel j'ai grandi à la page publiée n'a pas tout à fait se dérouler comme je l'imaginais. La publication d'un roman de 30 n'a pas eu lieu. Qu'est-ce que était une série de petits boulots pour payer les factures (temping-grands pour obtenir la vitesse de frappe, l'enseignement des leçons de piano, la formation pour conduire les bus de tournée en Alaska et effrayant le diable hors des autres automobilistes, parce que je suis petite et avait l'air 10 ans plus jeune, ce qui les rend pensent à 12 ans était au volant); travaille comme écrivain et rédacteur en chef pour les magazines régionaux qui existent plus; freelance va élever une famille, puis se tournant vers la fiction quand il est devenu trop difficile de parler au téléphone, histoires courtes d'abord, qui a remporté une poignée de prix peu de gens ont jamais entendu parler, et ont été publiés dans de petites revues littéraires. (Je l'ai fait essayer le New Yorker une couple de fois, comme beaucoup d'entre nous, en recevant des notes manuscrites encourageantes en retour, pensant qu'ils voulaient quelque chose, lorsque l'éditeur selon toute vraisemblance, était d'être poli.) Un recueil de nouvelles a finalement recueilli moi un agent, mais pas une vente. Un roman suivi, qui n'a pas non plus aller nulle part, mais le fond d'un vieux classeur, maintenant dans une partie inaccessible de la salle de stockage. J'étais dans ma fin des années 30 alors. Cette chose écrit de carrière ne va selon le plan. Mais la vie est rare, non? "Ecrivez ce que vous savez," mon agent au moment dit. Mais qu'est-ce que je savais de toute façon? Je l'avais toujours été un achiever entraîné (premier-né typique), et où l'avais moi-certainement eu pas tout à fait là où je voulais être. Je regardais mes enfants jouer un après-midi, comme je l'avais déjà joué toutes ces années. Ils faisaient des châteaux de sable sur la plage, façonner attentivement chaque section, en commençant à nouveau lorsque la mer lavé partie de loin, totalement concentré sur la structure, le métier, avec un tel sens de l'émerveillement et de découverte, quelque chose que je compris que je l'avais perdu de vue de. A partir de ce moment-là, je décidai de mettre l'accent sur l'artisanat et la joie du processus et de laisser aller de tout le reste-les grandes ambitions, les frustrations et-vient essayer d'écrire une bonne histoire. Finalement, ce roman, Neige en Juillet. a été accepté pour publication par Soho Press juste avant d'avoir 40 ans, je l'ai eu deux autres romans (Les dentellières de Glenmara et Le Cottage à Glass Beach. deux de Harper) publiés depuis lors. La tournée du livre officiel Cottage vient de terminer, et dans quelques semaines ou alors, je vais revenir à la page blanche à nouveau, ce lieu où les rêves commencent, appelant à ce jeune et à certains égards, plus pur-version de moi-même que je commence à écrire à nouveau, la navigation la partie suivante dans le voyage d'un écrivain, de l'idée, à l'histoire, la destination espérée non seulement de la publication, mais vrai solvabilité. L'écriture, pour moi, comme la vie, est un apprentissage. En fin de compte, j'espère juste apprendre à mieux ce que je fais à écrire quelque chose qui va tenir les lecteurs toute la nuit la lecture, l'éveil de l'enfant en eux, aussi. Bruyère S'il vous plaît dire à ses amis.